PIEDAD BONNETT
Nació en 1951 en Colombia. Es
licenciada en Filosofía y Literatura por la Universidad de los Andes y
profesora en esta universidad desde 1981. Tiene una maestría en Teoría del Arte
y la Arquitectura en la Universidad Nacional de Colombia. Ha publicado siete
libros de poemas. Con el primero de ellos, “De círculo y ceniza” recibió la
mención de honor en el Concurso Hispanoamericano de Poesía Octavio Paz, y con “El
hilo de los días” ganó el Premio Nacional de Poesía otorgado por el Instituto
Colombiano de Cultura, Colcultura, en 1994. Tiene, entre otras antologías, “Lo
demás es silencio” “Antología y Los privilegios del olvido”. “Las herencias”
fue publicado en diciembre de 2008. Con el libro de poemas “Explicaciones no
pedidas”, publicado en 2011, ganó el premio Casa de América de Madrid de Poesía
Americana, además del Premio Honorífico de Poesía José Lezama Lima otorgado en
el año 2014 por Casa de las Américas de Cuba. En octubre de 2012 recibió el
Premio de Poesía Poetas del Mundo Latino Víctor Sandoval en Aguascalientes,
México, por el aporte de su obra a la lengua española. Piedad Bonnett es
autora, además, de cuatro obras de teatro montadas por el Teatro Libre bajo la
dirección de Ricardo Camacho, y de cuatro novelas publicadas en Alfaguara: “Después
de todo” (2001), “Para otros es el cielo” (2004), “Siempre fue invierno” (2007)
y “El prestigio de la belleza” (2010). Poemas suyos han sido traducidos al
italiano, al inglés, al francés, al sueco, al griego y al portugués.
1. Abismos
Porque eres ave que girando en rebeldía
desafía la bruma
la ardua noche
haciéndola más honda y más oscura
y más inmenso el mar
porque eres nave y
náufrago a la vez
sin velas y sin anclas
solitario
profanador de todos
los confines
potro de sombras desbocado y dulce
para la libertad
y el cielo galopante
hecho de vientos y hecho de huracanes
y sin embargo calmo como el agua
de misteriosos y profundos lagos
porque extraviado pero
indiferente
como un rey agraviado
deambulas
por los caminos de un
imperio en ruinas
porque eres un reloj
sin manecillas
un bello loto sobre
los pantanos
porque te vi sonriendo en tus orillas
cayendo voy
errática y ardida
en tus oscuros mundos abismales.
2. Ahora
Me has enseñado a respirar
Juan Gelman
Porque ahora paso mi mano sobre el envés de
las hojas y sé leer su (alfabeto
y si cierro los ojos oigo correr un río y es
tu voz que despierta
porque mi cuerpo comienza ahora en ti y acaba
más allá de la lluvia
donde alcanzan tus brazos y el miedo
acuartelado no vigila
y sé llamar las cosas
de modo que éstas salten se desnuden
y todo sea reciente
para mis ojos que aman en tus ojos
porque en mi llanto crecen blandas plantas
carnívoras
y mi sangre palpita como una iguana abierta
porque ahora mi cuerpo recupera sus partes
y nace una piel nueva que derrota el verano
porque me has enseñado a respirar.
3. Canción del sodomita
Habrá una grandísima peste...
Éxodo, 9,3.
Han izado el amor. Lo están clavando
coronado de ortigas y de cardos.
Le han cortado las manos, han echado
sal y azufre en sus pálidos muñones.
Ah, mi joven amado, el tiempo es breve.
Suenan ya las trompetas e iracunda
la luna enrojecida afrenta al cielo.
Déjame acariciar tu frente ardida en sueños,
contemplar para siempre tus párpados violeta.
Deja que desanude mi deseo,
que coloque la palma de mi mano
sobre la rosa hirviente que florece en tu
pecho.
Ah, mi joven amado que duermes mientras huye
la multitud con un largo sollozo:
una lluvia de sangre cae sobre Sodoma.
Dame tus muslos blancos, tu axila, el dulce
cuello,
antes de que en silencio se deslice
el ángel con su espada de exterminio.
4. Canciones de ausencia
I
Aquí dijiste...
Aquí dijiste:
"son hermosos
los ojos húmedos de los caballos".
Y aquí: "me encanta el viento".
Desando yo tus pasos, revivo tus palabras.
Y te amo en la baldosa que pisaste,
en la mesa de pino
que aún guarda la caricia de tu mano,
en el estropeado cigarrillo
olvidado en el fondo de mi bolso.
Recorro cada calle que anduviste
y sé
que amaste este abedul y esta ventana.
Aquí dijiste:
"así soy yo,
como esa música
triste y alegre a un mismo tiempo".
Y te amo
en el olor que tiene mi cuerpo de tu cuerpo,
en la feliz canción
que vuelve y vuelve y vuelve a mi tristeza.
En el día aterido
que tú estás respirando no sé dónde.
En el polvo, en el aire,
en esa nube
que tú no mirarás,
en mi mirada
que te calcó y fijó en mi más triste fondo,
en tus besos sellados en mis labios,
y en mis manos vacías,
pues eres hoy vacío
y en el vacío te amo.
II
Ni los sueños...
Ni los sueños, donde tu rostro tiene todas
las formas de la dicha.
ni el sol que tanto amo sobre mi cuerpo
desnudo,
ni la grata canción del antiguo trovero
enamorado,
ni el verso de Darío ni el verso de Quevedo,
ni esta luna que brilla con brillo de
alcancía,
ni tu nombre por otros pronunciado,
ni el eco de mis pasos en la inmensa catedral
solitaria,
ni el rosal que yo siembro con mis manos y me
sangra los dedos,
ni las noches insomnes,
ni tu dulce retrato mentiroso,
ni el tiempo, -ese falsario de mil rostros-
pueden calmar mi pena de no verte.
III
Sólo puedo escribir de amor...
Sólo puedo escribir de amor.
Salgo a la noche
respiro su aire tenso, sé que vivo.
Con su canto monódico me seducen los grillos.
Y es la noche sin ti lo que yo escribo.
En el verso me abstraigo.
y allí el amor es sangre y meteoro,
es la espada que hiere, es sal y madrugada.
Breve es y bello y mentiroso,
y eterno y falso y dulce y verdadero.
Y yo sólo sé hablar de la tormenta
que estalla entre tus besos.
Ebria y multicolor
en anodinas calles la ciudad multiplica
mil rostros pianos y una sola mueca,
y abre sus tristes puertas a la noche.
Todo está allí para que la palabra
aprese un llanto, un árbol, la monstruosa
soledad de sus calles vocingleras.
Y yo tan sólo escribo
de la tarde sin ti y de mi tristeza.
IV
La palabra...
La palabra,
-esa hechicera-
me devuelve la forma de tu pecho,
la humedad de tu axila, la sedosa
caricia de tu vello.
La palabra se hace agua, se hace lágrima,
se hace calor, saliva, piel y beso.
La palabra,
loca fabuladora del deseo.
Te exorciza y a mí vienes volando
con las manos vacías.
Con tu apenas sonrisa
galopas sobre el tiempo.
La palabra,
la dulce mentirosa,
tiende su trampa y yo te recupero.
Tinta.
Letras de tinta.
De tinta la mentira.
Palabras, letras, tinta.
Y tú tan lejos.
5. Certeza
"Siempre hay paz en la certeza..."
Truman Capote
Hasta el fondo del vaso
desde tu oscuro fondo
caían las palabras
difíciles
amargas
caían como gotas espesas y brillantes
que iba sorbiendo el tiempo
como arena finísima
caían
haciendo un agujero
en mi mano extendida
y cada gesto
era ya para siempre
ideograma de tintas visibles
de un idioma
que iba olvidando mientras lo aprendía
y el instante nacía cada vez
para morir
en memoria y en fuga de presente.
Tenerte era perderte.
No tenerte
es esperar
confiada
que no llegues.
6. Por el camino de tu lengua yo
podría llegar...
Por el camino de tu lengua yo podría llegar
hasta la negra Abisinia
o cabalgar hasta Bengala o Nankin
porque ella es sabia como un viejo maestro
que
enseña sobre el cielo
las rutas de los pálidos cometas
porque tu lengua es poderosa como la de la
mantis
que da vida y da muerte
y sabe tejer formas como la poesía
y es diestra en lides y ducha en argucias
y canta una canción remota y mágica que
invita al extravío
Pero por el camino de tu lengua viajo más
hondo
hasta el lugar donde naces gimiendo con un
tremor antiguo
y me sientes flotar reciente y húmeda
hasta el origen
donde sueña la bestia su sueño más profundo
y el placer es un banco de peces que relumbra
entre sales marinas
hasta mi centro
donde veo lo que no ven mis ojos cegados por
las
luces del mundo
donde no existe la palabra
la torpe mercenaria
7. Del reino de este mundo
Hablo
de la muchacha que tiene el rostro
desfigurado por el fuego
y los senos erguidos y dulces como dos
ventanas con luz,
del niño ciego al que su madre le describe un
color
inventando palabras,
del beso leporino jamás dado,
de las manos que no llegaron a saber que la
llovizna es tibia
como el cuello de un
pájaro,
del idiota que mira el ataúd donde será
enterrado su padre.
Hablo de Dios, perfecto como un círculo, y
todopoderoso y
justo y sabio.
8. El forastero
Otra vez ha llegado el arrogante amor sin
anuncio
y se ha instalado aquí
donde tu nombre comienza a ser un árbol
que me da sombra con sus siete letras
sin permiso sin prisa -con un rostro tan
nuevo
que no conocí sus ojos antiquísimos
sus garras de milano
su paciencia-
ha dado órdenes para que el sol alumbre
y ha clavado su espuela
aquí donde tus ojos me pierden y me ganan
aquí donde tu voz
donde tu mano
lustra la piel de este animal que tiembla
hirsuto y tan hermoso
que ahora es guerrero el sueño al que
despierto
mientras la muerte huye
de nuevo estoy a salvo.
9. Laberinto
Condenada a ser sombra de tu sombra,
a soñar con tu nombre en cada madrugada.
Por la ventana abierta un olor errabundo
de vida,
- ¿y tú en que calle? -
un temblor en la luz,
el llanto de algún niño.
Y tus ojos cerrados,
o tus ojos abiertos como dos golondrinas,
y tu mano en el agua o tu mano en tu pelo
o tu mano en el aire con su triste blandura,
- ¿y en qué calle tus pasos? -
y yo en sueños atada al hilo de tus sueños,
condenada a ser sombra de tu sombra,
a soñar con tu nombre en cada madrugada.
10. Romance
Escucha, amor,
¡viene la muerte avisando!
Oye entre las duras piedras
su rumor.
Viene la muerte al galope
silenciosa y embozada.
Calla y en tu corazón
escucharás sus pisadas.
Viene la muerte enredando
en su lanza desalmada
todo lo que va topando.
Viene enredada en la flor,
viene en el sol dominguero.
Calla, amor, calla y escucha,
pues ha hecho nido en mi pecho.
¡Y tus besos derramados,
y tu alma malqueriendo,
y en tu mirada distante
toda la vida latiendo!
Viene
la muerte cantando,
viene la muerte avisando:
Oye, amor cruel e inconstante
su rumor.
0 comentarios:
Publicar un comentario