DAVID RUIZ MADERO CRUZ
Biografía
Nació un domingo, un 28 de
agosto de un año relativamente lejano.
Creció en la siempre gris
ciudad de Lima, (ama cada invierno de esta).
Aficionado al arte y la
palabra escrita desde muy pequeño; profundizó su mensaje usando el lenguaje de
la expresión mediante publicaciones vía web. Actualmente está escribiendo una
pequeña colección de cuentos bizarros.
Siente predilección por los
ocasos surrealistas en horas aparentemente tranquilas.
Sus poemas
1. MECENAS GRIS
Un bruto inoperante,
una delineada manera de ver el mundo...
Torcidamente...
Una perla en el fondo,
una decisión sin ánimos,
una verdad soslayada en la vendimia del receso...
Una escena simplificada entre alcohol y
el ambiente ilusorio...
Manchas en el decibel,
manchas en la mano,
manchas en la respuesta,
en la misma pregunta,
brutales minutos,
decentes binomios,
niños,
gritos,
necesidad...
Un gruñido,
una posición,
restos,
huellas...
Caminos que se recorren con lágrimas secas,
nichos cerrados sin restos que guardar,
solo palabras que no se olvidan,
pero que perecen guardadas...
Pasos devorados de a pocos,
por el viento, por el tiempo,
por el miedo...
Negras nimiedades,
blancas dimensiones,
grandes bendiciones no tomadas en cuenta...
Reseñas de una vida tirada a la basura...
Una brillante y promisoria existencia...
Una perpleja mirada desde un balcón,
con un quejido y un ¡dios! murmurado...
Es hora de pasar de página,
de coger el sencillo y regresar a casa...
Y pensar que todo está bien...
¡Todo está bien!
2. GUERRAS EN NIDOS PERDIDOS
Hay alguien tomándose su tiempo,
sentado, mirando el dilema de la tarde...
Su nombre se hace largo,
su gracia se determina por el hecho de las estrellas,
sus sueños materializados,
su natural alegría,
su prisión relativa en el reverso de la existencia,
el privilegio de su idiosincrasia,
el día a día de su misión indescriptible...
la menuda verdad entre comisuras,
quiebra las ideas,
los ecos,
las señas,
se hacen negros ramales de risa y sueño...
Ve el ocaso con la solemnidad propia de un visir,
pero el colapso del día se disipa en el conflicto de
las horas,
se hace oración...
Los años han pasado;
pero no en vano,
el tiempo es solo un juez ridículo,
puesto en lo alto,
lo que importa es el latido exacto
en cada segundo de nuestras existencias...
En los ojos de nuestros seres queridos,
en las manos expertas del verdor...
Lo que importa es la magia de la expresión,
el guiño de la luz en las pertenencias de lo eterno...
Sus pasos se dan pausados,
las latitudes de sus gestos son celestiales ruidos en
el frío universo...
Las revueltas del tiempo
golpean la piedra de lo estático
como las olas del mar a las rocas...
Y eso no escapa de su vista,
ni de su corazón...
Están...
Cómo una parte de su permanencia en la eternidad...
3. LLUVIA SILENTE
Vibrante piel de molares y piedras...
Negra nieta del día más brillante...
Burla y enjuague de la nota musical,
dial inmenso de la memoria,
ruido atemporal...
La sucia y el reloj
se debaten la muesca imperfecta del sosiego,
y los niños diurnos se relamen el caramelo,
el dulce hirviente de la caducidad...
Somos lindos,
somos queridos,
somos bienes...,
¿O somos licuables objetos de difusión?
Somos un día,
una tarde...
Un hervidero de ideas indeterminables...
Somos la cuasi-vertiente del río inconexo de la fe...
Somos la fuerza y la duda, verdá...
4. AD VERECUMDIAM
En la sangre, un río de ella...
En la carne,
en una tierra como esta sola puede ser...
Entre las podridas consideraciones,
las tiernas preguntas,
los pétalos y el tronco enorme;
somos los que esperamos la sombra de esa copa,
en este día, en esta enorme época,
en esta sed,
en este infinito infierno de llanto y rosarios...
Esperamos la verde consideración...
Esperamos agitados la suave brisa,
la fermentación de la noche,
la calma,
la infiel realidad...
Saludando estamos el suave eclipse...
Contacto
Gmail: extintoyrenacido@gmail.com
Más publicaciones en: https://yo.poematrix.com/autores/david-centinela-azul
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