PÁVEL YÁBAR GONZALES
Biografía
Nació en Lima en el
turbulento año de 1987 y ha vivido en el Cono Norte (San Martín de Porres, Los
Olivos y Carabayllo) de Lima desde
entonces.
Desde el 2005 hasta 2014 ha
sido vocalista (principal y segunda voz) en diversas bandas de punk rock de la
movida subterránea limeña (Atentado, AKM, Acción Proletaria, Los Chuzkos,
Recicklake, Puñete HC, Ivan Crust, Teofagia, etc.).
Estudió Educación en la
especialidad Lengua y literatura en el UNFV y Psicología en la UCV.
Trabaja como docente de las diferencias
asignaturas de humanidades en colegios secundarios, academias e institutos a
nivel de Lima y provincia desde el 2008 hasta la actualidad.
Ha sido fundador y activista
de colectivos culturales, literarios y políticos como: Sociedad y Ciencia,
Creaxiones, Non Nominatum, Contra-publicidad, Lúdica Catarsis, Poetas del
Asfalto, Ambrosía, etc.
Director y redactor de
algunas revistas contraculturales como: Atentado al sistema y Notas insurreccionales.
Actualmente ha compilado y
publicado algunos de sus escritos líricos en las plaquetas: “Sin timón y en el
delirio” y “Réplicas y secretos de bar”.
Ha publicado un cuento largo
llamado: “AMORES INSANOS y de los demonios que nos habitan.”; como
también cuentos cortos como: “Déjame contarte”, “Conquistas”, Visitante
nocturno, etc.
Ponente en la (UNFV) y en la
Universidad San Luis Gonzaga (Ica) con el tema: Literatura Insurreccional; a la
vez a participado en distintos recitales, conversatorios y debates en la región
Lima.
Dirige un canal de YouTube
con información cultural, académica, literaria, histórica y humanística.
Sus poemas
1. LÍRICA FUERA DEL CAMINO
“Hay momentos para recitar
poesía y momentos para boxear.”
Roberto Bolaño
Nosotros,
los escritores salvajes, estamos condenados a encuentros fortuitos e intensos,
a
entregarlo todo y saltar sin paracaídas
¡Qué
carajo importa una nueva caída! ¡Tenemos más de siete vidas!
Estar
sobre la tierra y vivir en la oficina es morir día a día.
Nosotros,
los que aullamos y no hablamos, estamos condenados a ser abandonados y
clasificados
entre esos seres despreciables, inconstantes, violentos,
radicales,
inestables y bohemios (delirantes e intrépidos)
con
los que puedes coger o jugar, pero nunca mantener un compromiso formal,
estamos
condenados a la placentera soledad y el destierro por voluntad.
Nosotros
no tenemos credo, dogma ni ideología,
no
aceptamos ni admitimos profecías,
no
creemos en el Talmud o en el Corán
menos
en Biblia del catolicismo formal,
Preferimos
tener como teoría;
nuestra
experiencia de vida,
Nosotros
vamos a pie, en motos o en coches con averías,
Buscando
complementarnos con nuestras travesías,
dejando
ultrajada a la teoría,
con
nuestra praxis agresiva.
Hemos
elegido el camino de la catarsis errática,
de
la bandera peregrina y gitánica;
hemos
elegido la lírica informal y maniaca
volviendo
añicos a la puta gramática.
Así
que entiéndanlo bien poetillas "cultos" Y “serios”...
para
nosotros, los irreverentes prosaicos:
La
poesía no nace de rimbombantes palabras...
Nace
de la simpleza de la vida y la muerte, del amor y el odio, de la miseria y la
grandeza...
De
poseer y liberar... de vivir más que escribir…
Nace
del corazón
o
mejor... citando a Parra “Del corazón del corazón”.
2. EXTREMO NORTE DE LIMA
“La realidad nos ha olvidado
y lo malo es que uno no se muere de eso.”
Alejandra Pizarnik
En
mi país no se consume poesía,
no
hay tiendas exclusivas,
no
hay locales de moda alternativa,
no
hay gestores culturales,
no
hay amigos que tengan galerías;
menos
que hayan estudiado maestrías.
Hay
polvo en los zapatos,
hay
vendedores ambulantes,
hay
canciones provincianas,
caña,
pisco y chela en los bares,
no
existen cervezas artesanales.
En
mi país no se consume poesía,
no
corrigen tu estilo,
no
importa la sintaxis,
no te
dicen señorita ni jovencito,
ni
nombres de nuestros familiares
en jirones,
calles, avenidas o
de
libros históricos sociales.
Hay
muerte en el olvido,
hay
niños y niñas adultos
con
trabajos informales
y
desprecios gubernamentales,
sin
colegios ni navidades,
Hay
fulbito en las trochas, pistas y pampones,
rodeados
putas, soplones y ladrones.
hay
platos que llegan sin mozos
y
familia que casi nunca es de sangre.
En
mi extremo de Lima, en mi Como Norte,
no
se consume poesía, pero cada día de vida,
cada
niño salvado de una pandilla,
cada
techo terminado, cada joven egresado,
cada
pago en la mano, cada mes sin desmayo,
es
más vital, más útil y trascendental,
que
un poemario galardonado
o un
algún premio celebrado.
3. PARA ELLAS…
“No
permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber.”
Whalt
Whitman
No te calles, aunque te digan que no tienes permiso o autorizada la
palabra, aunque no sea tu turno, aunque no sea políticamente correcto, no te
calles… Aunque no sean palabras que una señorita “decente deba decir”, aunque
repudies al despreciable mundo patriarcal y quieras resignarte… no lo hagas…
sigue gritando. Aunque te ignoren y te pasen por alto o te pregunten por el
título que ostentas (solo para descartarte o humillarte), aunque te amenacen,
aunque mal te sientas, aunque llores por dentro y tus desgarros sean intensos,
aunque la indignación y la cólera recorran tus nervios, sigue hablando, sigue
pensando y principalmente gritando. Aunque no tenga sentido para los demás lo
que digas (sí, para esos seres que son todos iguales, al comer, al trabajar, al
obedecer, al bailar, al leer, al hablar y al dormir), que no te importe, no te
calles… sigue gritando. Debate, polemiza, discute sin contemplaciones sobre
sexualidad, sobre Dios, sobre política, sobre la vida después de la muerte,
sobre cualquier tema aunque sea tabú en la actualidad, habla de libertad, de
lucha, de revolución, de acoso y feminicidio social, habla de Marx, de
Nietzsche, de Freud, critícalos, analízalos o rescátalos; habla de Pizarnik,
María Emilia Cornejo, de Safo de Lesbos, de Simone de Beauvoir, de Frida Kahlo
o Emma Goldman, rompiendo sus mitos o haciendo realidad sus escritos… Habla,
vocifera, difunde y grita, nunca te calles… por lo que más quieras, ames o
anheles, no te calles… Sigue expresándote de todas las maneras que puedas… no
solo con palabras, poesía, pintura, danza o fotografía, no te calles… sigue
gritando hasta romper tu pecho y pulmones… Exprésate a tu manera o de mil
maneras, saca todo, vomita tu bilis, escupe tu rabia, tu inconformidad ante el
mundo de jerarquías fálicas, pero nunca te rindas y nunca descanses. Incluso si
yo u otro cobarde se canse de escucharte, resiste y se fuerte, eres tú la
hierba que crece en libertad floreciendo en justicia, resistencia, fuerza y
equidad.
4. LIMA
“¿La bestia con un millón de cabezas?”
Enrique Congrains
Lima,
mi hogar, mi casa y mi patria...
Lima de las esquinas ocupadas por los parias.
Lima con androides mecánicos y con dioses metálicos...
Lima, la capital de la corrupción de la nación y del pueblo sumiso sin
reflexión...
Lima, mi patria, mi hogar, mi casa y mi reclusorio...
Lima, mi padre, mi madre, mis hermana y mi
territorio...
Lima del bar, Lima de la universidad, de los pícaros
de soles y de los políticos corruptos de millones... Lima domada, donde andamos
nosotros, los salvajes espectros que buscamos todo siendo nada.
Lima,
la capital vergonzosa del Perú, donde mi vida transcurre entre música, poesía,
amor y pasión por la educación...
Lima, la de millones de habitantes y de asesinatos en instantes.
Lima, esa que ha marcado mi crianza, mi profesión y mi amor...
Lima
gris, Lima sofocante, Lima de la poesía esteticista o beligerante.
Lima,
que a pesar de todo, sigue siendo una esperanza de todos modos.
Lima, poética, mercantil y solidaria; que en algunos casos especiales es más
triste que nostálgica.
Lima
que explota con esperanza y confusiones de escape y huida,
con sueños e ilusiones no tan perdidas... que necesita de su existencia, para
darle algo de potencia a este país de la decadencia.
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Instagram:
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